感恩第三天

碗里的烟火，心里的暖

记忆里最安心的香气，总缠绕在父母厨房的方向。清晨的阳光刚漫过窗台，父亲已在灶台前翻炒，金黄的蛋块裹着葱花蹦跳，热油滋滋声里，是一天最早的温柔；傍晚归家时，母亲总在厨房忙碌，砂锅里的排骨汤咕嘟冒泡，蒸汽模糊了她的眼镜，却清晰了她转身时那句“洗手吃饭”。

他们从不是什么星级厨师，调味时偶尔会多放半勺盐，煎鱼时鱼皮有时会粘在锅底，但那些饭菜里藏着谁也复刻不了的心意。加班晚归的夜里，保温罩下永远留着热乎的饭菜，是母亲算着时间热了又热的；感冒发烧时，那碗清淡的蔬菜粥熬得软糯，是父亲查了“生病吃什么好”后，守在炉边慢慢煮的。

我们总在长大后奔赴远方，尝过再多山珍海味，却始终忘不了家里餐桌的味道。那味道无关珍馐，是父亲掌心的温度煨热的汤，是母亲指尖的爱意拌好的菜，每一口都装着他们沉默的牵挂。原来最动人的感恩，从不是华丽的辞藻，而是看懂那一碗一筷里的深情——谢谢你，把平凡的日子，都熬成了我最想念的甜。